Diez.
Almendras.
Tostadas.
Morenas.
Dentro del bote.
Grande.
Espacioso.
Las quiero para mi.
No.
Mejor para "la loca".
Debo ser buena.
Pero...
Espera.
Quizás.
Ella no lo dudaría.
Estando en mi lugar.
El de comérselas.
A mis espaldas.
Para su vientre.
Me voy a dar el gusto.
Están ricas.
Un problema.
La décima.
La última almendra.
Dios.
Que mal.
Está amarga.
jueves, noviembre 18, 2004
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