Sms inoportuno

Ya hablé tranquilamente a solas con "la loca". La pelea de la mañana del sábado no fué otra cosa que un "hasta luego" entre ella y "ese". Se van a tomar un tiempo sin verse. La razón: despues de salir el viernes y de follar toda la noche, "ese" fué el primero en despertarse. Mientras "la loca" seguia dormida, "ese" cogió el teléfono móvil de mi compañera de piso, que estaba en la mesita de noche, y seguramente junto a los condones.

En el movil habia un mensaje que nunca debió leer. "La loca" me lo enseñó. Decía algo asi: "Hola cari, estoy caliente, he salido de copas y al meterme en la cama estaba cachondo. Con ganas de follarte. Estoy tocandome mientras te escribo,te necesito."

Según "la loca" hacia tiempo que no sabia nada de el. Era el chico de su pueblo, con el que se lo montó en verano a espaldas de "ese".

Lo oculto al final termina saliendo.

Despertando con voces

Anoche con el dolor de cabeza no tardé en acostarme. Cuando me fuí a dormir "la loca" aún no habia vuelto, habia salido con su novio "ese" de discotecas.

Hoy me desperté con varios gritos. Ni eran los vecinos folladores pasandolo bien, ni el niño de los vecinos, el de la flauta. Eran "la loca" y "ese" pegandose voces uno a otro. Discutiendo como perros con rabia. A la vez que escuchaba sus elevaciones de voz me los imaginaba escupiendo saliva, vociferando y mostrando los molares en plan ofensivo y con los ojos bien abiertos e inyectados de sangre.

Si pasaron la noche juntos en el piso era porque habian venido borrachos, echado unos ricos polvos antes de dormir y ahora por la mañana echandose en cara algo que supuestamente pasaria ayer.

Mientras seguia con los ojos abiertos en mi cama y tapandome con las mantas hasta los labios, alguien dió un portazo a la habitación de "la loca", y segundos mas tardes otro golpe fuerte, esta vez en la puerta del piso. "Ese" se habia enfadado bastante. Nunca lo habia visto furioso. Bueno, esta vez tampoco lo ví, pero si lo sentí bastante.

Me levante de la cama, me puse la bata que me prestó "la loca" hace unas semanas y me fuí a su habitación. Estaba solamente en bragas, dada de vuelta, boca abajo, con la cara contra la almohada. La tapé con sus sábanas. Pero me echó. Me dijo que la dejara sola. Que ya me contaría...

Jaqueca y flauta

Hoy me duele la cabeza. Estoy constipada. La mezcla de lluvia y frio no me ha venido nada bien. Para mas inri, el hijo de los vecinos está tocando la flauta cada dos por tres. Odio ese ruido estridente y tan característico del maldito instrumento que me tiene ya harta.

Yo también lo tuve que tocar cuando pequeña. Me lo obligaron en la escuela. La verdad lo soplé repetidas veces, me entusiasmaba tocar algo asi, me hacia sentir especial. Deberia comprender al niño. Estará entusiasmado. Pero que entienda que los adultos ya no somos niños, y esta adulta tiene jaqueca...

Límites de la moralidad

¿Recuerdas la película "El Show de Truman"? Pues los alemanes quieren extrapolarlo a la televisión con concursantes de verdad. El próximo Gran Hermano germánico pretenden hacerlo tal como la película que protagonizó Jim Carrey hace unos años. Unos concursantes, vigilados por cámaras, viviendo durante años en una ciudad que se está creando ahora mismo para este fin. Podrán hacer una vida normal como tú y yo la hacemos, desde enamorarse hasta tener hijos. ¿Nos estamos pasando de la raya?

Delirios otoñales

En la calle llueven ranas y sapos, mi cama está rodeada de hojarasca seca y de peces multicolores muriendo por falta de agua, mi coño tiene la humedad que necesitan. Desnuda sobre mi colchón empiezo a acariciarme, pervierto a ángeles y demonios, ellos vienen a acariciarme. Tu te quedas mirandome, en mi balcón, tras las cristaleras, imitando cada caricia mia con un tocamiento en ti. Alguien con una capucha negra entra en mi cuarto. Pisando los peces de colores. Cortando su agonia con sus pies. Se sube a mi camita. Se arodilla ante mi vagina, me coge los muslos, tira hacia el de mi, me empieza a saborear. A los ángeles les han salido rabo y han mudado las alas. Los demonios pervertidos no tienen bastante conmigo y se ceban con los pobres ángeles. Ángeles blancos, demonios rojos, capucha negra con lengua viperina que me atraviesa sin cesar mis entrañas, rico, la siento toda dentro de mi. Apenas quedan peces vivos. Tu estás aún masturbandote tras los ventanales, tus fluidos salpican mis cristales, lagrimeando con la gravedad en ellos. Únete a mi fiesta. Abre el balcón y entra dentro. Aparta a todos de mi.Quiero que me lo hagas a cuatro, por detrás, mientras llamo por teléfono a "la loca". Todos mirarán. Que sepa la muy zorra de qué eres capaz conmigo.

Impotencia en clase

Eran eso de las nueve de la mañana. El dia se habia despertado tan nublado como pocas veces. Estabamos en clase. Suena un teléfono movil. Una melodía que me suena pero no acierto a identificar. El profesor actúa indiferente ante el sonido. El dueño del aparato se levanta con este de su asiento y sale fuera del aula para hablar. Silencio. Su voz contestando. Un grito de desesperación y de impotencia. El profesor cesa de hablar.

El chaval entra a la clase aceleradamente atropellando las particulas de polvo suspendidas que algun rayo de sol deja entrar ahora a través de alguna grieta que se ha abierto en el cielo encapotado. Va con los ojos llorosos y la mirada perdida. Coge la maleta como tan pronto ha entrado y como tan pronto se va. Todos lo seguimos con la mirada en el mas absoluto silencio. Se va sin mediar palabra gimoteando. Silencio en toda la clase. Sus pasos rapidos se desvanecen por los pasillos... Nos miramos todos tristes.

Horas mas tarde me entero que ha podido ser su novia, un accidente de tráfico. Me alegro de tener un dia normal. Incluso aburrido.

El polvo dominguero

No sé que le ocurre a los domingos. Pero, esta mañana, al levantarme, he creido ver mejor el polvo de los muebles, el desorden del salón y de mi habitación y algunas bolas de pelusas recorriendo el suelo entre aqui y allá.

Va a ser que los domingos es para limpiar. Mi madre siempre me ponia a quitar el polvo de los muebles el último dia de la semana. Asi como a fregar y barrer el suelo de las respectivas habitaciones. Por eso no me gustaba mucho que llegara el domingo, aparte de ser la antesala del tan odiado lunes, era el dia oficial en mi casa de quitar la mierda del hogar.

Me gustan las cosas limpias, pero soy perezosa. Y "la loca" no viene hasta por la tarde. Ella está con otros tipos de polvos a estas horas. Voy a dejar esto un poco decente.

Las caras de Bélmez

Para muchos investigadores es el fenómeno parapsicológico mas importante del mundo. Ahora puede serlo aún más.

Bélmez de la Moraleda, un pueblo de la provincia andaluza de Jaén, al sur de España, es el escenario de esta historia, tan intrigante como verdadera.

Todo empezó a finales de los años 70, cuando en el pueblo de Bélmez surgieron en las paredes y suelos de una vivienda manchas en forma de caras, unas mas definidas que otras. Ante la ignorancia del fenómeno se decia que la propia dueña de la casa podria ser la fuente de dicho suceso paranormal. Ahora, esta mujer, María, ya no está viva. Y aparte de que las caras no han desaparecido junto a la dueña de la casa, hace una semana se infiltra en la prensa la noticia de que aparecen nuevas caras en una casa (donde María nació) a cien metros de la casa donde originariamente surgieron hace mas de 30 años.

Un fenómeno inexplicable. El periodista y escritor Iker Jimenez, director y presentador de un programa de radio llamado "Milenio 3" sobre temas paranormales en la cadena de radio española "Cadena Ser", ofrece a los internautas en su web una seleccion de noticias y dossieres sobre este suceso, que si no sabias de ello, deberias conocer.

Solita

Este fin de semana estoy solita en el piso. "La loca" y "ese" se han ido a una casa rural. Casita de campo con chimenea, con troncos por cortar en los aledaños, con frío en la cara, escuchando como caen las gotas de la lluvia sobre el tejado mientras el agua va calando por las viejas grietas.

Yo, aqui, en casa, calentita, con mi música, con mis libros, con mis películas, contigo.

Estoy algo cansada. Esta semana no he parado. Los estudios. Ya sabes. El esfuerzo psíquico también es malo. Y cuando estoy cansada, muy cansada, ya me conoces, me pogo caliente, muy caliente. Ahora, aquí, sin nadie, mas aún. Puedo masturbarme donde me dé la gana. Cuando quiera. Como mi cuerpo mas desee. Hacer puré de patatas, introducirlo en un preservativo hasta que coja la forma de una polla blandita, una polla sin endurecer, anudar la abertura, y cuando esté casi frío introducirmelo lentamente, hasta dentro, hasta el fondo. Que rico. Voy a hacerlo. Hace tiempo que no lo hacía. Estoy cachonda.

Donantes de vida

Me quedé fija ante el cartel. Estaba dentro de un edificio público. Frente a la cristalera del mismo que daba justo a la calle. Habia un cartel pegado desde dentro pero para ser leido desde fuera. Yo leia el mensaje al revés. Pero me llegó de todas formas. Un niño con ojos grandes y pelo moreno protagonizaba el reclamo. Aquello rezaba algo asi: "Este niño vive gracias a su padre y a su madre que les dieron la vida y gracias al donante que le proporcionó un corazón nuevo; Hazte donante". A través de los grandes cristales de aquella entrada al edificio, cuando terminé de leer aquello, la imagen de dos niños pequeños con sus respectivas maletas pasaron caminando por la acera de enfrente. Su madre algo mas rezagada les seguia. Los seguí con la mirada y acabé de nuevo en el cartel del niño. Me perdí en sus ojos durante segundos.

Ritual cinéfilo

Mientras escribo estas lineas, afuera llueve. Es la segunda vez que escribo este post. Me ha dado mucha rabia que la primera vez que lo escribí se lo llevara un apagón de la luz justo antes de publicarlo. No le dió tiempo a nacer cuando ya murió.

Os decía en el articulo que ha desaparecido para siempre, que esta noche habia estado viendo una película a solas. Justo cuando "la loca" se fué a la cama empecé a verla. Me ha hecho llorar. Otras veces sonreir. Incluso alguna vez ambas cosas al unísono. No sé si será que me encuentro hoy con los sentimientos a flor de piel o es que la película era tan buena como me ha resultado parecer.

Para mi, ver una película es algo mas que sentarme a tragarme lo que me quieran echar. Por eso tengo mi propio ritual cínefilo, que contiene los siguientes ingredientes: a solas, de madrugada, con las luces apagadas, y con unos buenos auriculares acariciando mis oidos. Ahora en invierno hay que sumar una buena mantita caliente. De esta forma y solo así consigo meterme en la trama. Hasta el punto de llegar a excitarme o de deprimirme. Según el guión.

Con el que era mi novio haciamos algo curioso. Cuando nos encontrábamos distanciados por los kilometros fuera cual fuese el motivo, alquilábamos la misma película el mismo dia y quedábamos a una misma hora para empezar a verla. Así sentíamos verla ambos a la vez, y disfrutando de la soledad aplicada al cine. Cuando ambas cintas terminaban de reproducirse, nos llamábamos por teléfono para comentar lo que habíamos estado viendo. En ocasiones, despues de los comentarios acababamos haciendo sexo por teléfono. Pero esa es otra historia. Sigue lloviendo.

Durmiendo juntas

Anoche no salimos ni "la loca", ni yo. Nos quedamos en casa jugando a un juego de mesa, con su novio y una amiga mia. Ya de madrugada, cuando nos hartamos del juego, "ese" y mi amiga se fueron a sus respectivas casas. Nosotras nos quedamos viendo un poco la televisión y nos fuimos a nuestras camas a descansar.

De pronto, cuando me encontraba placidamente dormida y calentita en el colchón, escucho un grito desgarrador que proviene del cuarto de "la loca". Un grito como si estuvieran acuchillando a un jabalí asustado.

El sobresalto no fué poco, y mi corazón palpitaba como pocas veces lo habia hecho. Sin encender ninguna luz salí corriendo a ciegas hacia su habitación y al entrar en ella encendí su lámpara.

Estaba sentada en la cama con los ojos abiertos pero sin conocimiento de estar viendo, con la mirada en el infinito y gritando.

Me acerqué a su cama, la abracé y acallé su boca con una mano. Al tiempo vino en sí. Estaba medio sonámbula.

-Tranquila, has tenido una pesadilla.
-Quédate esta noche conmigo Adri.

Le dí un beso en la mejilla y me metí con ella en su cama. Pasamos la noche juntas. No es la primera vez. Es propensa a malos sueños. Y algo miedica. Esta mañana, al levantarme me encontraba abrazada por ella. Para comersela.

Después de levantarme, fui a comprar el pan a una panaderia de nuestra calle, al entrar dos señoras hablaban de algo que me desconcertó. Por lo visto, un chico de la zona, que tiene alguna discapacidad psíquica confundió anoche el cepillo de dientes con la maquinilla de afeitar desechable, destrozandose la boca. Horrible. Hasta a mi me duele.

Ladrones de almas

En pleno siglo veintiuno aún hay etnias que huyen de las fotografías. Esos trozos de vida que se quedan plasmados mientras el paso del tiempo lo permita. Para los famosos una foto imprevista es una intromisión en la intimidad. Para estas sociedades que no quieren las fotografias ni en pintura ven a la cámara como un objeto que les puede robar el alma. Desde los talibanes hasta tribus africanas. Temen que sus almas sean capturadas por esa máquina que captura instantes de vida.

Algo tengo en común con esos grupos sociales, odio que me hagan fotos. Ya no se si poner de excusa que me pueden robar mi querida y menudita alma. ¿Por qué? No lo sé. Será algo innato.

Con el avance de los telefónos móviles cada vez mas preparados para capturar momentos vividos y la proliferación de los mismos en la sociedad, en cuanto veo un aparato de estos con cámara incorporada en manos de alguien pienso que me puede fotografiar sin mi permiso y solo Dios sabe a donde iria a parar esa foto mia. Podrian echarme la instantanea y no darme cuenta. Me da pánico ver un teléfono de estos en manos de un o una cualquiera. A veces mas temor si es en manos de una persona conocida.

Por otro lado, hay gente que utiliza esto de los móviles con cámara para exhibirse, para vender su alma al diablo o quizás a quién las disfruta como es el caso de Nikki. Ya lo dijo "El Gallo", el torero, cuando le presentaron a Ortega y Gasset como un filósofo que se ganaba la vida pensando: "hay gente pa to".

Yo prefiero estar detrás del objetivo, dandole al obturador y capturando almas. La mia no está en venta. Por ahora...

Ideas no tan innovadoras

No es la primera vez. Muchas veces he pensado algo bueno. Caminando por la calle, estando sentada en un sitio, o incluso tomando café. Cuando digo algo bueno me refiero a alguna idea para un fín provechoso, para esta sociedad corrupta y corruptible. Pero siempre que se me ha ocurrido algo que creo que solo se me ocurre a mi sale una noticia en el mismo dia y me chafa la innovación. Parece broma, pero es realidad.

Esta mañana viendo un cartel publicitario imaginé en que cualquier dia, esos carteles tan carcas se convertirian en pantallas gigantes de televisión atractivas, con funciones que le permitieran entrar en contacto con la pantalla que llevara el automovil que circulara por alli cerca, para que apareciera ante el usuario la publicidad, con sonido y personalizada. Todo esto se me ocurria mientras estuve un tiempo delante de ese rectángulo lleno de anuncios. Y ahora, en casa, leo esta noticia. No es la primera vez.

Patas abajo

Odio algo. Que me entre diarrea cuando estoy fuera de mi casa. Y perdón por el tema, pero es la verdad y hoy me ha sucedido.

Es algo que me causa impotencia. Estar en algún sitio y de pronto que tenga ganas de cagarme viva. Y no solo son las ganas, sino que me voy de verdad patas abajo, como se dice vulgarmente, y cuando una se va de vientre no hay quien lo pare.

Pero hay algo peor que tener un ataque de diarrea en pleno éxodo diario del hogar. Eso peor es el no tener papel higiénico en el servicio. Dios mio, he dado mas vueltas que una loca para encontrar un buen sitio donde despacharme a gusto.

Eso si, hubo momentos en los que me aguantaba, mientras estaba de un malhumor con los demás que no te cuento cuando me hablaban sobre algo (yo cágandome y ellos queriendo hablar de gilipolleces tan tranquilos) y decia para mi misma "tengo que aguantar hasta llegar a casa" , "tengo que hacerlo", "tu puedes adri", "vamos" ... pero no. Me vino. Y fuí.

Mi diccionario

Esta mañana, al salir de mi cuarto me dí cuenta que "la loca" y "ese" estaban celebrando el dia de la Hispanidad a base de polvos mañaneros y escandalosos. Creerian que yo aun dormiria como una gatita pequeña.

Bien sabe "la loca" que cuando duermo no me entero de nada. De ahí que se permita gemir un poco cuando cree que estoy acurrucada entre mis sábanas y mi almohada querida. Pero cuando estoy despierta ya es otro cantar. Esta vez estaba despierta.

Mientras el novio se la metia una y otra vez, yo me fuí a por un vaso de leche frío a la nevera, cuando volví al salón, los gemidos habian cesado, seguramente habrian escuchado la puerta del frigorífico al cerrarla. Me cogí una revista, encendí la tele al azar, y con la televisión de fondo me puse a leer. Hubo una palabra que no entendí. Fuí a por mi diccionario a mi habitación y lo cogí entre mis manos. Robusto y pesado olia a infancia. Busqué entre sus páginas (algunas despegadas) la palabra desconocida y hallé su definición. Antes de cerrarlo me dí cuenta de una cosa. Sus páginas se están volviendo amarillentas. Lo cerré y lo volví a poner donde estaba. El libro deshojado y amarillento tiene unos doce años menos que yo. Se está haciendo viejo. Me estoy haciendo mayor.

Superman

Ha muerto Cristopher Reeve el actor que representaba a "Superman". Un superhombre que llegó a tocar el cielo con las yemas de los dedos en sus películas para luego bajar a una estática silla de ruedas en la tierra. Ha sido un ejemplo de lucha desde que se cayó del caballo. Apotronado en la silla con ruedas se sublevaba contra sus imposibilidades haciendo de su dia a dia una lucha por la vida. Hoy ganó la muerte. Pero no debemos olvidar, que mas que nunca, "Superman" vuelve a los cielos...

Champi y Pepi

Antes que nada perdonadme por no actualizar la web, que llevo dos semanas sin tocarla.

El chico al que lo masturbé en la discoteca me mandó hoy un mensaje al movil. Nos intercambiamos los teléfonos en nuestro rincón de la sala, justo despues de menearsela, y un poco antes de que mis amigas y yo nos fueramos a casa dando tumbos por las calles a la vez que cantábamos "obsesión" de Aventura. La verdad, si no me hubiera pillado borracha no le habria dado el movil, ya que solo fué un calentón que nos dió y no hubo ningún tipo de atracción, al menos por mi parte. Pensandolo bien, casi no recuerdo su cara. Me acuerdo mas de la forma de su polla que de otra parte de su cuerpo.

Hablando de pollas, hay una amiga que las clasifica en dos: la polla "champi" (champiñón) y la polla "pepi" (pepino). La diferencia entre la primera y la segunda, según ella, es que la primera tiene el capullo muy resaltado, mientras la segunda, el capullo parece ser solo una extensión mas del tronco de la polla sin tener apenas prominencia.

Por cierto, "ese" se va a quedar con "la loca" y conmigo en el piso desde hoy hasta el martes por la noche, que es festivo.

Alcohol, pajas y prisas

Anoche salí con unas amigas de clase. "La loca" se quedó con "ese", su novio, en el piso. Ya sabeis para qué. Yo me puse ciega de alcohol junto a las demás. Compramos una botella para las cuatro que ibamos, nos sobró un poco y la dejamos allí tirada en el suelo cuando nos fuimos de la plaza donde estuvimos bebiendo.

Conocimos un grupo de chicos en una discoteca, parecian al principio simpaticos pero conforme pasaba el tiempo se volvían mas y mas "cariñosos". El que me tocó a mi para hablar de gilipolleces al oido mientras la música nos robaba palabras me tocaba el culo sutilmente con las yemas de sus dedos cada vez que se acercaba a mi oreja para contarme algo. Estaba un poco borracha, la verdad, y al final me lo llevé a un rincón de la sala y allí nos comimos la boca. En una ocasión que le pude tocar el paquete por encima del pantalón me dijo:
-¿Ves como me has puesto?
Yo le contesté con la cabeza y le dije:
-¿Quieres que te baje la calentura?
También contestó con la cabeza. Me lo llevé al cuarto de baño de las chicas, que solo era un servicio con puerta y pestillo. Nos metimos los dos y le propuse que se la sacara.
-¿Puedo hacerte una paja?-le pregunté.
-¿Por qué no me haces una mamada?
-Apenas te conozco, o la paja o nada.
-Vale.
Se bajó la cremallera del pantalón, y por ahí se sacó la polla, estaba dura e hinchada, al sacarla por completo de la abertura de la cremallera se veia algo inclinada hacia arriba, apuntaba a mis pechitos. Lo masturbé con mi mano derecha e hice que se corriera encima del water, cayendo el semén dentro del mismo a goterones grandes. Se limpió con toallitas húmedas que tenia yo en el bolso. Nos comimos la boca. Y cuando se llevó su mano derecha a mis partes a la vez que iba a comerme el cuello una chica pegaba en la puerta para que salieramos ya. El local no era muy concurrido anoche pero no podiamos ocupar mucho tiempo ese cuarto de baño. Asi que le aparté la mano, salimos ante la mirada de la chica que se meaba viva y volvimos al rincón donde nos comimos la boca. Donde se calentó. Donde me calenté.

Somnolienta en clase

Era la última clase. El ambiente estaba cargado. Un calorcito que no iba en concordancia con toda la ropa que llevaba puesta hoy. Estaba acalorada. A la vez somnolienta. Cada vez mas caliente. Mas dormida.

Terminé poniendome cachonda mientras el profesor explicaba frase tras frase a los que estabamos allí sentados. Su tono de voz se iba modulando cada vez mas tenue. Casi un susurro. La gente de mi alrededor tambien notaba ese sueñecito en el aire. Entonabamos los ojos. Bostezabamos. Nos echabamos sobre nuestros brazos. Todos estabamos inmersos en una nube de sueño.

Llegó un momento en el que se mezclaban el sueño, el hambre, y las ganas de echar un polvo. No sé por qué me habia puesto así. Quizás por el estado soporífero. A veces, dias cuando he dormido pocas horas, terminaba masturbandome. Quizás tiene que ver el sueño con las ganas de follar. Terminó la clase. Volví a despertar.

Con solo mirar

La vecina de enfrente. Esa que vive a la altura de nuestro piso. Cada tarde, a eso de las cuatro o cuatro y media, puntualmente como un reloj, sale a su balcón, a veces en bata, otras veces vestida. Se espera unos minutos agarrada a la baranda negra y polvorienta mientras vigila a alguien en la calle. Lo sigue con la mirada y vuelve a meterse dentro.

Alrededor de las cuatro y pico, un niño sale siempre de lunes a viernes del portal de enfrente. Lleva una carpeta negra rectangular tamaño folio cogida por sus pequeñas manos. No será mas grande que el niño aquel que se cogia la polla en el colegio. Sale de su edificio de pisos y se dirige hacia la esquina de la calle perdiendose de vista al girar.

La madre protege al niño desde el balcón con su mirada, mientras este se desvanece entre los edificios. Si lo atropellara un coche, la madre desde ahí arriba no podria hacer nada. Si alguien lo raptara, tampoco. Si una mujer madura lo intenta violar en medio de la vía pública, no le daria tiempo de llegar a la calle cuando la virginidad del niño ya habria sido profanada. ¿Qué clase de protección da una madre solo con mirar? Creo que ninguna.

Mañana el niño volverá a salir. La madre volverá a mirar. Yo los volveré a ver preguntandome lo mismo.

Nochevieja

La gente ya está haciendo planes para la Nochevieja, esa noche del treinta y uno de Diciembre donde celebramos año nuevo justo al pasar al dia uno de Enero.

Me han propuesto algunos amigos ir a una casa perdida en el campo, supongo para follar despues de estar borrachos todos. Y otros me han propuesto el típico hotel y la típica discoteca.

En otros paises celebran esa noche como una noche familiar. Aquí, en España, esa noche tiene que ser el despelote, el desmadre, el aquí te pillo y el aquí te penetro. La mas puta y el mas guarro. Aunque no todo el mundo se la tira follando ese dia. Incluso para muchos es una de las noches menos divertidas del año y de las mas caras. Lo que ocurre es que al pasar un año desde la última vez, ya no recuerdas que fué una mierda, al igual que el año anterior, y que el otro....

Me lo estoy pensando. Pero aún es temprano. O quizás no.

Niños sin inocencia

Iba caminando por la acera. A mi izquierda se levantaba un muro de piedra que me llegaba hasta la cintura y encima de este, rejas de color verde mas altas que yo. Lo que habia al otro lado era un colegio.

Algunos niños corrian allí y aquí, otros sentandos se comian los bocadillos cuando uno o dos se comian los mocos, y otros, se afanaban a las rejas verdes como los monos de Gibraltar.

-¡Oye! ¡Tia buena!-me decian los angelitos de siete años. Yo seguia andando, incluso aligerando la marcha, como si nada hubiera oido.
-!Tia buena, ven!-eran cuatro o cinco el grupito que estaba abrazado a los hierros que no los dejaban salir.
-¡Mi amigo quiere que le comas la polla!-paré de caminar.
-¿Que has dicho mocoso?
-Que mi amigo quiere que le comas la polla.
-No sé lo que es eso, niñato. Iros a jugar.
-Esto es la polla-entonces vi entre los hierros a uno agarrandose el paquete por encima del pantalón con las dos manos al estilo Michael Jackson. Se dirigia hacia mi el sujeto que queria una mamada. El niño creo que estaba caliente, ya que lo hacia con ahinco y estuvo así hasta que desvié la mirada. Si le hubiera mantenido mis ojos con los suyos y él con unos años mas, habria terminado corriendose en los pantalones de tanto que se la meneaba. En ese momento no dije nada, me cambié de acera y seguí mi camino.

¿Hasta cuando dura hoy dia la inocencia de un niño?

Una panadería de muertos

El año pasado por esta época sonaba en mi reproductor de cd´s lo último de Sting, "Sacred Love". Una alegría para los oidos, una caricia para el corazón, y un tic para mi pie derecho que marcaba el ritmo.

Este mes de Octubre acaba de nacer y esta vez no tengo ningún disco de música recien hecho para poder saborearlo a medida que va entrando el frío, tal como hice el año pasado. Asi que estoy escuchando de nuevo el disco del señor Sting. Grandes discos no salen todos los dias. Asi que a degustar los que ya salieron en otras fechas.

Acabo de ver un diario online, "El Otro Diario", que se estrenó en internet hace unos dias, y solo he visto muertos y mas muertos. Un dia escuché decir a Vicente Ferrer en una entrevista que la muerte la vemos cada dia en los televisores. Ultimamente parece que es una tradición sacar muertos y mas muertos por los medios de comunicación. Caen diariamente cifras que rondan los cincuenta muertos. El otro dia fueron decenas de niños sin ir mas lejos. Iraq es una panaderia de muertos. Los panaderos ya sabemos quienes son...

Los medios de comunicación nos están acostumbrando a ver los números de personas muertas en las guerras como si de números de la bolsa se trataran. Escuchamos "hoy ha sido un dia negro... cincuenta muertos en Iraq..." y nos quedamos tan tranquilos, mientras esperamos ver el deporte. Muertes evitables por una guerra injusta en un lugar equivocado.

Quizás Sting tenga algo que decir sobre esto en su próximo disco.